A **única causa do mal-estar do ser humano** é a incapacidade de encontrar a paz interior. Muitas vezes, procuro o silêncio sem saber exatamente onde o encontrar. Sento-me confortavelmente, mas parece sempre faltar algo. A ausência de ruído não é suficiente para criar esse ambiente de calma. Às vezes, preencho os meus minutos sem perceber, passando de uma atividade para outra, quase que automaticamente, sempre a prometer que, mais tarde, irei finalmente parar. Recentemente, deparei-me com uma **citação de Pascal:** “A única causa do mal-estar do homem é não saber estar tranquilamente no seu quarto.” Concordei com a cabeça, por momentos senti-me entendida, e continuei o meu caminho. Mas a frase acompanhou-me até à porta.
Nessa noite, fui dar uma caminhada, como de costume, e reparei que o meu telemóvel estava na minha pocket. Não o olhei, mas ele estava lá, como sempre, e percebi que já não me lembrava da última vez que **estive sozinha numa sala completamente vazia.**
Sem ecrãs, sem distrações, sem barulho de fundo. Apenas eu, imóvel, no silêncio.
O que Blaise Pascal escrevia nas suas **Pensées** ressoa de uma forma surpreendentemente moderna: “A única causa do mal-estar do homem é que ele não sabe estar tranquilamente no seu quarto.” Esta frase, embora escrita no século XVII, parece ainda mais pertinente num mundo sobrecarregado de notificações, fluxos contínuos de informação e ecrãs por toda a parte.
O que inquieta no silêncio é que ele não parece produtivo no momento.
Não consumimos nada. Não respondemos a nada. Não assinalamos nada numa lista.
E no entanto, esse vazio não é realmente vazio.
Quando a mente não está estimulada por um écran, um podcast, um livro ou qualquer outra fonte de informação, ela se permite fazer algo que raramente lhe concedemos: **divagar, ordenar, criar conexões** e revisitar o que, sob o barulho incessante, parecia adormecido.
Estudos sobre devaneio, conduzidos por Akina Yamaoka e Shintaro Yukawa, sugerem que este tipo de **divagação mental pode promover a resolução criativa de problemas,** especialmente quando a tarefa é suficientemente simples para permitir que parte da mente permaneça disponível.
A caminhada parece produzir um efeito similar.
Uma estudo de Stanford publicado em 2014, intitulado “Deem asas às vossas ideias: o efeito positivo da caminhada em pensamentos criativos,” demonstrou que os participantes geravam mais ideias criativas durante e imediatamente após a caminhada. O silêncio pode ser mais do que a ausência de distração; pode ser uma das raras condições em que a mente consegue reencontrar-se.
Gostaria de poder afirmar que encontrei a solução. Mas não. O que consigo fazer mais facilmente é caminhar. E mesmo enquanto caminho, o meu telemóvel permanece presente. Outra coisa que tento fazer é beber um café pela manhã antes de tocar em qualquer écran, embora consiga em alguns dias e não em outros.
A regularidade é um desafio. Existem manhãs em que já estou a meio de um e-mail antes mesmo de a chaleira ter terminado de aquecer. Assim, quando leio Pascal, a minha reação não é apenas **aprovação**, mas uma profunda **reconhecimento.** Ele descreve-me com uma precisão desconcertante.
Descobri que não sou um caso isolado.
O psicólogo Timothy Wilson, da Universidade de Virgínia, conduziu uma série de estudos onde pedia a pessoas para se sentarem sozinhas numa sala vazia durante alguns minutos. Sem nada para fazer, além de estarem com os seus pensamentos.
A maioria não apreciou a experiência.
Confrontados com essa escolha, muitos preferiram **autoadministrar uma leve descarga elétrica** em vez de permanecerem a sós consigo mesmos. Doze homens, de dezoito, escolheram essa opção em uma das versões do estudo, com um deles a pressionar o botão 190 vezes. Os participantes preferiram o desconforto ao tédio das suas próprias reflexões.
Poderíamos pensar que a lição consiste em encerrar-nos numa sala vazia até que isso se torne suportável. Contudo, a parte que mais me impactou foi a declaração de Wilson.
Ele ressalta que **não possui prova definitiva**, mas acredita que “a mente pode se libertar se for levemente estimulada pelo mundo exterior, como ao dar um passeio ou olhar pela janela.”
Isso ressoou em mim, porque é quase a única versão que pratico: a caminhada. A janela. O café matinal onde não ocorre mais nada além do próprio café. Costumava considerar essas práticas como **substitutos imperfeitos**, a que me resignava quando não conseguia acessar a verdadeira experiência de silêncio.
Talvez não sejam apenas substitutos. Talvez, para uma mente que nunca aprendeu a contemplar o vazio, um movimento leve não seja uma fuga, mas uma porta de entrada.
O que o telemóvel me rouba não é tanto o grande silêncio ao qual Pascal aludia.
De qualquer forma, provavelmente nunca escolheria trancar-me numa sala vazia, sentada em posição de lótus. O que me é roubado são os pequenos momentos: a caminhada onde os pensamentos podem fluir em vez de serem constantemente estimulados, os dez minutos com um café antes que o dia comece a impor-se.
Esses momentos em que o que normalmente tento evitar acaba por emergir, e onde percebo que me tornei muito habilidosa a **preencher** até mesmo os espaços que ainda não existem.
Não vou pretender que sou alguém que passa os dias em silêncio. Mas a partir de agora, deixo propositadamente o meu telemóvel na pocket enquanto caminho, ao invés de o retirar por reflexo. E tento preservar o pequeno momento do meu café matinal com muito mais frequência do que permiti que desapareça. Pascal, provavelmente, acharia isso pouco ambicioso.
Ele pode ter razão. Mas é um ponto de partida que consigo manter.
Este artigo é apresentado com o intuito de informar e refletir. Não constitui, de forma alguma, um parecer médico, psicológico ou profissional. As noções aqui apresentadas baseiam-se em investigações publicadas, assim como em observações editoriais, e não resultam de uma avaliação clínica. Para a sua situação particular, consulte um profissional qualificado.
