Durante anos, a reforma é imaginada como uma espécie de recompensa: a libertação dos despertadores matinais, das agendas apinhadas, das responsabilidades acumuladas. Prometemos a nós próprios que finalmente teremos tempo: tempo para nós, para a família, para os pequenos prazeres que frequentemente adiamos. No papel, a reforma parece um convite à liberdade. No entanto, muitos se deparam com uma realidade mais complexa. A reforma não altera apenas a rotina, mas também transforma o nosso lugar na sociedade. Durante décadas, o trabalho estrutura a vida: proporciona ritmo, relações, objetivos e, acima de tudo, um sentimento de utilidade.
É uma dimensão que raramente se discute. Prepara-se financeiramente os indivíduos para a reforma, por vezes até psicologicamente para a ideia de ter mais tempo livre. No entanto, pouco se fala acerca da questão da identidade: quem sou eu quando já não sou definido pela minha profissão?
É precisamente aqui que se encontra o verdadeiro choque. Não no tédio, nem na solidão, mas na percepção serena de que o mundo parecia precisar apenas da versão de nós que estava a trabalhar.
Essa realidade revelou-se-me plena quando um familiar encerrou, de forma definitiva, a porta do seu ateliê. Durante mais de trinta anos, ele foi carpinteiro numa pequena cidade. As pessoas recorriam a ele para reparar uma porta, construir uma prateleira ou restaurar uma mesa antiga. O telefone tocava frequentemente, e por vezes, até demais.
Então, num determinado dia, decidiu parar. Contou-me que as primeiras semanas foram estranhas. A casa e a rua permaneciam as mesmas, mas o seu telefone ficou em silêncio. Sem mensagens urgentes, sem clientes que precisassem dele.
O que mais pesava não era o tédio, nem a solidão. Era a percepção de que o mundo valorizava a versão dele que produzia, que sabia reparar, construir e resolver problemas. E quando essa versão desaparece com a reforma, ninguém parece reconhecer que a pessoa que resta tem igualmente valor.
É um sentimento discreto, quase invisível, mas profundamente humano: a necessidade de redimensionar o seu lugar quando o papel que desempenhou a vida toda começa a desvanecer.
1. O seu valor estava ligado ao que produzia
Certa vez, um cliente disse ao meu tio: « Você é apenas um eletricista. »
Isso o magoou. Levou-lhe anos para não permitir que essa frase o definisse. Mas, olhando em retrospectiva, percebo que ele fazia exatamente o mesmo: avaliava o seu valor com base no trabalho, no que produzia, na sua capacidade de resolver problemas.
E a sociedade reforçava esta imagem dia após dia. Era apresentado como “o eletricista”. Os filhos diziam aos amigos o que ele fazia, não quem ele era. Até a sua mulher dizia coisas do tipo “meu marido é eletricista” quando conhecia alguém.
Ao se reformar, tudo para. De repente, deixa de ser… o quê? Um homem que fazia algo antes?
Vejo também familiares reformados a enfrentarem isso. O empresário que não pára de falar dos projetos que realizou há dez anos. O mecânico que ainda se apresenta pelo seu antigo ofício.
Tentam todos agarrar-se à imagem de si mesmos que o mundo reconhecia, valorizava e pela qual eram pagos.
O que ninguém menciona realmente é o quão nossa identidade se constrói em torno da produtividade. Do sentimento de ser indispensável. De ser aquele que está sempre disponível para que tudo funcione.
Quando tudo isso desaparece, deparamo-nos com um estranho ao olhar no espelho, questionando quem somos realmente.
2. Ninguém vê a versão de si que « é simplesmente »
Durante a sua carreira, a meu tio chegavam constantemente feedbacks. Um cliente satisfeito após um trabalho. Um aprendiz que finalmente conseguia realizar algo. Um pagamento na caixa de correio.
Até mesmo as reclamações eram uma forma de reconhecimento: alguém se importava o suficiente com o seu trabalho para reagir.
Mas hoje? É o silêncio.
Ele pode passar um dia inteiro a ler, a caminhar ou a tomar um café com a sua esposa, e no fim não tem ideia se o seu dia foi « bem-sucedido ». Sem clientes satisfeitos. Sem projetos concluídos. Sem realmente sentir que fez algo de importante.
Estudos realizados com mulheres aposentadas revelam que muitas vezes lutam para se desvincular da sua identidade profissional e se redefinir após a reforma. Entendo-as perfeitamente.
Quando toda a sua vida foi dedicada à ação, à produção, ao sucesso, como passar subitamente a… simplesmente ser?
A verdade é que a nossa sociedade raramente valoriza o que somos profundamente. Ser uma boa pessoa não é recompensado. Estar presente para os outros não é avaliado. Não recebemos promoções por termos aprendido a ter uma verdadeira conversa com o cônjuge após quarenta anos de casamento.
3. O silêncio quando o mundo deixa de o chamar ao parar de trabalhar
No primeiro mês da sua reforma, meu tio levava o telefone consigo para todo o lado: na mesa da cozinha, no balcão da casa de banho, na mesa de cabeceira. Um hábito resistente após trinta anos de disponibilidade constante.
Após três meses, parou de o carregar. Para que, se já não tocava?
Muito bem, ainda lhe chegam chamadas de antigos clientes que se recusam a deixar que outra pessoa mexa na sua instalação elétrica. Mas essas chamadas dizem respeito ao que ele foi, não à pessoa que se tornou. Precisam do eletricista que ele era, não do reformado que ele é hoje, que não exerce mais essa profissão.
Pesquisas indicam que pessoas forçadas a se reformar apresentam um nível de sofrimento identitário mais elevado do que aquelas que o fizeram voluntariamente. Porém, o que esses estudos não consideram sempre é que mesmo quando se escolhe sair, mesmo quando se está preparado, a crise identitária pode ainda surgir. Ela apenas pode levar mais tempo a manifestar-se.
O mais difícil? Perguntar-se se realmente contamos, ou se simplesmente fomos úteis. Há uma diferença, e a reforma tem esta capacidade estranha de nos fazer perceber isso de maneira, por vezes, dolorosa.
4) A reforma, um trabalho psicológico às vezes mais difícil do que qualquer emprego
A sua mulher ofereceu-lhe um diário, a brincar, depois da reforma.
« Talvez possas escrever sobre todos esses sentimentos que nunca partilhas », disse ela, rindo.
Surpreendentemente, foram ambos os que se surpreenderam. Ele quase nunca parou de escrever desde então.
Com o tempo, o projeto mais desafiador da sua vida não foi a renovação elétrica de uma casa centenária, nem a gestão de clientes complicados. O mais difícil foi libertar-se de mais de quarenta anos de condicionamento à ideia de que os homens não falam sobre suas emoções.
É aceitar a incomodidade de não saber exatamente quem é sem o seu trabalho. É reconhecer que deixou que a sua profissão o definisse de tal maneira que negligenciou outros aspectos da sua personalidade.
Escrever ajuda. Não porque alguém o lê, mas porque o obriga a refletir realmente sobre estas questões, ao invés de simplesmente enterrá-las como sempre fez.
Um estudo realizado com aposentados demonstrou que a reconstrução da identidade após o trabalho está ligada a uma melhor satisfação na vida após a reforma, pois os indivíduos integram novas formas de se perceber e dar sentido à sua existência. A reforma pode ser um período de reconexão consigo e com os outros.
Talvez.
Mas o que esta frase não diz é que, para se reconectar, é necessário primeiro reconhecer que se estava desconectado. E é muitas vezes aqui que as coisas se tornam verdadeiramente difíceis.
5. Aprender a aceitar-se fora da produtividade
O que o meu tio aprende, lenta e dolorosamente, é que a pessoa que é hoje não se resume a quem sabe diagnosticar falhas elétricas ou puxar cabos nas paredes.
É, na verdade, aquele que finalmente tem tempo para ouvir a esposa a contar sobre o seu dia. O que pode sentar-se o suficiente para observar os pássaros no comedouro. Aquele que descobre, aos sessenta e quatro anos, que o valor de uma pessoa não se mede apenas pela produtividade.
Mas, no fundo, é difícil de acreditar. Durante sessenta anos, todas as mensagens que recebeu diziam o oposto: trabalhe arduamente, sustente a sua família, produza, tenha sucesso. Ninguém lhe disse: « Você é perfeito tal como é. »
Então, precisa repetir isso. Todos os dias. Às vezes até a cada hora.
Ele é suficiente mesmo que não repare nada. É suficiente mesmo que ninguém precise dele para resolver problemas elétricos. É suficiente mesmo que o mundo não reconheça nem valide esta versão dele.
Esta é a lição mais difícil que ele já teve que aprender. Mais difícil do que qualquer competência técnica, qualquer lição de negócios ou qualquer experiência de vida. Porque vai contra tudo o que lhe foi ensinado sobre o que define o valor de um homem.
Em resumo
A reforma não é o que os folhetos publicitam. Não se resume a golfe, netos ou finalmente ter tempo para os hobbies. A reforma é uma crise de identidade disfarçada de liberdade.
A emoção mais difícil de aceitar não é o tédio ou a solidão. É a lenta e dolorosa perceção de que o seu valor estava ligado à sua produtividade e que agora que deixou de produzir, o mundo seguiu em frente sem si.
Mas aqui está o ponto mais premente: esta outra versão de si mesmo, aquela que não é centrada no trabalho, no sucesso ou na utilidade? Essa versão deve ser suficiente. Não porque o mundo o diz, mas porque você decide.
O meu tio ainda luta para acreditar nisso. Existem dias melhores que outros. Mas continua a dedicar-se, mesmo sem salário, sem satisfação do cliente, sem reconhecimento exterior.
Talvez esse seja o verdadeiro trabalho da reforma: não buscar novas formas de ser produtivo, mas aceitar finalmente que não é mais necessário.
