Recordo-me de uma cena: o meu amigo Marc estava à porta da sua garagem, eu tinha talvez 19 anos, com um multímetro que comprei num mercado de pulgas, observando a parte de trás de uma velha rádio avariada. Ele nunca tinha estudado eletrónica, nunca tinha frequentado o ensino superior, mas tinha uma curiosidade insaciável e determinação. E ali estava ele, a seguir os fios, murmurando para si mesmo, com um manual de eletrónica aberto ao lado, uma mancha de café na página vinte.
Marc conseguiu consertar a rádio. Levou-lhe três fins de semana. Quando perguntei como sabia o que fazer, a resposta que me deu ficou gravada na minha memória: « Não sabia. Perguntei-me apenas o que era possível. »
Recentemente, lembrei-me desse momento, pois a filha de uma amiga, a Camille, voltou da escola com um projeto que deu errado. A sua hipótese tinha-se revelado falsa. Ela estava muito chateada, quase às lágrimas, porque encontrou a resposta errada. Vi-a sentada à mesa da cozinha, paralisada, à espera que lhe dissessem a resposta certa. Tinha treze anos. Já lhe tinha sido passado o recado de que não saber é uma vergonha, e não uma oportunidade.
Essa paralisia que ela sentiu, eu conheço bem. Senti-a durante anos, ao longo dos meus estudos e no início da minha carreira. O sistema educativo proporcionou-me competências e um percurso seguro, mas também me ensinou a evitar a incerteza. Para mim, a incerteza significava que não tinha trabalhado o suficiente, que significava falhar.
Marc, que aprendeu por necessidade e curiosidade, tinha um relacionamento muito diferente com o desconhecido. Para ele, a ignorância era sempre o ponto de partida. Ele não a via como um fracasso. Vivenciava-a como algo normal.
Aprender a tolerar a ignorância e o desconhecido
A investigação sobre aprendizagem autodirigida analisou a diferença entre esta forma de aprendizagem e a educação tradicional. Os aprendizes autodirigidos desenvolvem uma habilidade que os currículos estruturados tendem a erodir: a capacidade de perseverar diante da confusão, permitindo uma verdadeira compreensão. Na sala de aula, a confusão é sinal de atraso. Na aprendizagem autodirigida, é apenas a fase inicial de cada nova tentativa.
Vi isso constantemente em Marc. Ele não tinha um manual para consertar encanamentos, refazer a eletricidade na garagem ou lidar com um software de logística durante uma atualização, quando não se tinha dado o trabalho de treinar os funcionários. Ele lançava-se, apenas. Fazia perguntas a quem sabia mais.
Ele lia manuais destinados a engenheiros e relia-os várias vezes até compreender. Cometia erros e tentava uma nova abordagem, sem a crise existencial que eu costumava enfrentar quando os resultados não correspondiam às minhas expectativas.
Durante nove anos, fui uma funcionária competente. Muito competente. Conhecia os protocolos e conseguia antecipar complicações antes mesmo que fossem detetadas pelos computadores. Mas trabalhava segundo um plano estabelecido por outrem. Quando esse plano não correspondia à realidade, o meu primeiro reflexo era verificar novamente, em vez de examinar a situação com mais atenção.
Aprender na prática
O primeiro reflexo de Marc era sempre agir no terreno. Interessar-se pelo que estava bem à sua frente. O cano que estava a vazar, o motor que falhava, a planilha do Excel que não funcionava. Não consultava um mapa, porque nunca lhe deram um. E essa ausência, que eu sempre lamentei, revelou-se uma espécie de vantagem cognitiva que só agora consigo expressar.
A curiosidade como motor de compreensão
Pesquisas sobre o poder da curiosidade oferecem um quadro de análise que distingue a curiosidade epistémica (a vontade de adquirir novos conhecimentos) da curiosidade diversificadora (o desejo de novas estimulações). As pessoas que aprendem por conta própria são geralmente movidas pela curiosidade epistémica: essa vontade sustentada, muitas vezes desconfortável, de entender realmente algo, e não apenas de estar exposto a ele.
O ensino clássico, especialmente quando assente em exames e notas, pode involuntariamente modificar a motivação intrínseca, encorajando, por vezes, um aprendizado superficial que se limita a acumular o mínimo necessário para ter sucesso e, em seguida, passar a outro.
Marc aprendia por necessidade, através de uma abordagem epistémica. Quando começou a cuidar do antigo sistema informático da sua empresa, não aprendeu com manuais teóricos. Aprendeu na prática: como resolver um problema quando um ficheiro desaparece, quando uma atualização bloqueia toda a rede ou quando o software falha durante uma jornada de trabalho. Um erro podia custar caro à empresa e à sua reputação. Esse tipo de aprendizagem, onde cada problema real se torna uma lição, deixa marcas de maneira diferente.
Antes, em muitas famílias, pedir ajuda era visto como um fracasso.
Eu costumava atribuir a autonomia de Marc a esse mesmo esquema. Uma orgulho tenaz. O recuso de parecer fraco. E há verdade nesta interpretação. Mas há algo mais que acontece sob essa fachada, algo que apenas comecei a vislumbrar mais tarde, quando deixei o meu emprego e tive de criar a minha própria empresa a partir do zero.
Quando comecei nesse novo trabalho, ninguém me forneceu um programa nem um guia. Não havia manual para “a antiga funcionária que se reconverte para o mundo dos negócios”.
Tive de aprender tudo por minha conta: entender como a equipa funcionava, identificar prioridades, resolver problemas à medida que surgiam, e encontrar o meu lugar num ambiente totalmente novo. E pela primeira vez na minha vida adulta, senti o que Marc deve sentir todos os dias, sem um diploma. Sem mapa. Apenas a sua curiosidade.
No início, fui desajeitada. Subestimei-me. Fiz esforços excessivos em todas as direções, até recriar exatamente as condições de stress e esgotamento que fugira do meu antigo trabalho. Mas algo mudou: comecei a abordar as situações de forma diferente. Em vez de seguir apenas as instruções ou hábitos existentes, perguntava-me: « O que se está a passar verdadeiramente aqui? » em vez de: « O que diz o manual? » Essa simples mudança de perspetiva transformou a minha forma de trabalhar e a minha capacidade de resolver problemas.
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Pensar em sistemas em vez de soluções únicas
Aquilo que caracteriza as pessoas que aprendem por curiosidade, em vez de seguir um curriculo escolar, é que elas tendem a abordar os problemas como sistemas abertos, e não como enigmas fechados. Um enigma fechado tem uma solução definida. Aprende-se o método, aplica-se e chega-se à solução. Um sistema aberto possui múltiplos estados possíveis, e o trabalho consiste em entender suficientemente bem a sua dinâmica para poder modificar as condições, não apenas encontrar a solução correta.
O meu amigo Marc via a sua casa como um sistema aberto. Quando o aquecimento avariou, não apenas aprendeu a consertá-lo. Interessou-se pela circulação do ar, pelo isolamento, e pela forma como a chuva atingia primeiro o lado direito da casa. Ele compreendia a sua casa como um conjunto de sistemas interdependentes. Assim, quando a sua filha recebeu um diagnóstico de asma e falou com ele ao telefone, a sua primeira pergunta não foi sobre medicamentos. Foi sobre os dutos de ventilação.
Queria saber quando tinham sido limpos pela última vez, se ela tinha verificado a presença de bolor atrás do aquecedor de água, e se o ventilador da casa de banho evacuava o ar para fora ou para o sótão. Ele raciocinava em termos de sistemas. O médico, treinado segundo um currículo médico clássico, prescreveu diretamente um inalador. Ambas as reações eram pertinentes, mas provinham de concepções fundamentalmente diferentes do mesmo problema.
As pessoas que são realmente curiosas no dia a dia desenvolvem, em geral, o que eu chamaria uma visão periférica dos problemas.
Elas percebem os contornos, o contexto, os fatores contributivos que um especialista experiente poderia considerar irrelevantes. Isso não as torna superiores às pessoas que seguiram uma formação académica. A minha formação permitiu-me ter uma bonita profissão. Sou grata por cada hora de estudo que memorizei. Mas essa formação também restringiu a minha visão de uma maneira que só percebi depois de sair do sistema.
A terapia tradicional pode por vezes criar círculos de dependência em vez de uma verdadeira cura, é uma ideia semelhante à que discutimos aqui, onde os sistemas institucionais podem involuntariamente limitar a resolução de problemas, mesmo que estejam destinados a ensinar.
No meu novo trabalho, observei constantemente esse fenómeno. As pessoas com quem colaborei, frequentemente sem diploma universitário, identificavam regularmente obstáculos que os mais graduados ignoravam completamente.
Percebiam os problemas de transporte, a falta de serviços, a estigmatização relacionada com alguns diagnósticos, ou ainda o baixo nível de entendimento de certos utentes. Elas percebem esses problemas porque vivem no centro do sistema que tentam entender. O seu saber assenta na experiência vivida, e não no abstracto.
Transmitir a curiosidade e a autonomia
Após a crise de Camille com o seu projeto, sentei-me com ela e fiz algo que nunca pensei fazer há cinco anos. Em vez de lhe dar a resposta certa, perguntei-lhe o que tinha notado. O que realmente se passou durante a experiência, independentemente do que esperava. Ela enxugou os olhos e disse-me que as sementes que plantou no vaso mais regado germinaram mais lentamente do que as do vaso que teve apenas um pouco de água, contradizendo totalmente a sua hipótese.
E eu disse: « O que te intriga nisso? » Esta mudança de perspetiva é fundamental. É o que distingue uma educação que forma indivíduos capazes de recitar respostas de cor de uma educação que estimula a curiosidade e a auto-aprendizagem. Um interesse pelo que se ignora, manifestado sem vergonha, revela-se uma das ferramentas cognitivas mais poderosas que alguém pode desenvolver. Porém, a educação clássica, apesar de todas as suas vantagens, raramente o ensina. Por vezes, até o reprime ativamente.
Recordo as mãos de Marc, calejadas de tanto trabalhar na garagem e reparar máquinas, enquanto se debruçava sobre a parte de trás daquela televisão. Ele não estava certo do que estava a fazer. Sabia que não sabia. E, ainda assim, meteu mãos à obra.
Essa facilidade em lidar com o desconhecido, essa disposição para se perguntar o que é possível em vez de apenas o que é certo, é algo que ainda estou a aprender. Ele sempre o fez, sem nunca chamar a isso uma filosofia ou um método. Para ele, é simplesmente uma forma de avançar.
No mês passado, perguntei-lhe como aprendeu a reparar tantas coisas. Marc encolheu os ombros. « Eu faço sempre perguntas », disse ele. Em seguida, passou uma chave inglesa ao filho e apontou para a torneira que estava a vazar na cozinha. Ficaram ali, duas pessoas sem formação em canalização, a consertar algo.
